Перейти к предыдущей части статьи.
* * *
— Ну что? Живой?
— Да, вроде. Я, как заваливаться начали, за руль изо всех сил вцепился. Живой. И так — ничего и нигде, кажись. Ровно, на бок, шмякнулись. Даже дверь с моей стороны не заклинило. Я через неё выбрался. Стекло лобовое, вон, смотри, целое. Только трещинами пошло.
Было целое.
Через минуту, с шумом выбравшись из спальника и выбив стекло ногами, рядом с нами стоял и хозяин фуры. Тот самый, которому быть хозяином оставалось всего ничего. Глянув на боком лежащий к нам верх фуры и рельефно проступающие через тент упёршиеся в него горлышки водочных бутылок, он смачно сплюнул на асфальт:
— Ну, уро-оды нерусские… Это ж надо додуматься?! Боком… Боком ящики в машину загрузить!
— Кто? Кто уроды?! Да ты на себя посмотри. Пламенный борец за национальную чистоту российских просторов. Если кто здесь урод, так это ты. Ты. Ты-ыы! Ну, что вылупился? Тебе за что заплачено? Живыми деньгами, промежду прочим. Налом. Копеечка в копеечку. Как договорились. За что?
За то, чтобы груз взять и привезти. До места самого. Чтобы там уже другие ребята разгрузили. Так?
Что молчишь? Язык куда засунул? А если так, то вот это что?
Ты хоть понимаешь, какое бабло в твою фуру загружено было? И что от него осталось? Ты что, с темы соскочить собрался, пацанов под чехов подставив? Не, братан, так не бывает… Ты про этот гнилой базар забудь и не вспоминай больше ни-ког-да…
Ни про него, ни про то, что когда-то была у тебя фура. С полуприцепом. Тентованным. Всё понял?
Если понял, вещи забрал и… Не было тебя здесь.
Сейчас менты на разбор полётов подъедут. Оно мне надо, чтобы ты тут перегаром на них дышал? Давай, давай… Ноги — в руки, сумку — туда же, и — к Московскому вокзалу.
Деньги ещё не все просадил? Ну, тогда — ауфвидерзеен! Шнеллер, давай… Шнеллер!
* * *
Нет, так-то я спокойный и в меру выдержанный. Но, видно, столько за эти минуты пару во мне накопилось, что его обязательно вытравить надо было. Иначе — разорвало бы. Вот этот кент и попался под горячую руку.
И хорошо, в принципе, потому как он ещё сумку не успел из кабины вытащить, как три крутые тачки с тонированными стёклами подскочили. Вот откуда? Гаишников ещё и в помине нет, а эти — уже. Нарисовались… Может, сами менты и скинули им информейшн?
Тачки с ходу — на тротуар. Две — перед нашим носом. Одна — сзади. Заблокировали нас. Якобы. Цирк просто. Как будто мы от них так боком-боком и — в даль светлую стремительно. Клоуны питерские.
Но тогда-то мне не до смеха было. Сразу понятно стало, что пацаны реальные и разбор конкретный будет. Только я уже спокойный почти был и на предъяву, что, мол, мы на их территории плюхнулись, кипеш приличный подняли и чтоб проблем у нас с ментами не было, они груз и фуру под себя забирают…
— Какой базар, пацаны? Только мне бы своему старшому звякнуть. Чтоб он в курсе был. Сами понимаете, если та предъява потом на меня пойдёт… Ну, что тут объяснять, все же в теме?
Действительно, что тут объяснять? И их старшой протягивает мне тогда ещё редкий среди обычного люда мобильник:
— На…
Нет, у нас тоже дежурный аппарат уже в то время имелся. Как раз для такого типа случаев. Но попробуй, найди его в кабине среди мешанины вещей и документов. Поэтому — набираю с чужого. Городской номер конторы. Лишь бы Бонек, старший соломенских, на месте был, а не отскочил уже куда на пиво или шашлыки…
— Чёрный, ты? Бонек далеко? Давай его сюда. Бы-ы-ыстро! У меня ЧП…
И уже Бонеку объясняю, что к чему, слушая в ответ:
— Чё-орт! Ладно, не суетись. Под какой «погремушкой» их старшой? Пласт? Скажи ему, пусть на своей жопе ровно сидит. Щас… Полчаса максимум. Ему позвонят!
А что говорить, если народ и так всё слышал?
* * *
Уж не знаю, кого там Бонек из Петрозаводска вызванивал. Скорее всего, тех же самых, у кого мы водкой грузились. Какой им резон деньги за товар терять, головную боль взамен получая, если он незнамо куда и на кого уйдёт? А так — нам отдали. С нас и спрос. Всё остальное — уже наши проблемы. Вот я и думаю…
Чечня, Чечня говорим… А какую это силу надо иметь в городе, от которого до Кавказа — тыща вёрст с гаком, чтобы местные пацаны, родившиеся, выросшие в нём и каждую его подворотню, как свою пятерню, до последней трещинки знающие, после звонка в момент слиняли?.. Будто кто пыль с подоконника одним выдохом и не глядя на неё сдул. Лихие 90-е…
* * *
Потом уже и менты подъехали. Точно, они информацию местной братве слили! Измерили всё, схему ДТП нарисовали, протокол составили. Ну, и затарились тем, что у нас ещё в живых в фуре оставалось…
Но, видно, мало показалось. Потом ещё подъезжали, угощались от нашего чистого сердца. И не только они. Прошла, видать, сводка какая по милицейским каналам.
* * *
Ближе к ночи пришла новая машина. С помощью местных бомжей всё, что у нас целого оставалось… Кстати, а боя, как ни странно, совсем немного было. В общем, перебросили товар. Автокраном, что чехи подогнали, фуру подняли. Загнали её на платную стоянку, а сами пошли на выход из Питера.
* * *
К утру и мы, и товар были в городе. Ну, а там уже по обычной схеме…
* * *
Сегодня груз приходил, завтра он был уже в магазинах. А послезавтра… Послезавтра в магазинах его уже не было. Ну, если не послезавтра, то после-послезавтра.
А если был и оставался, так то уже была не наша проблема. Через семь дней деньги должны были лежать на бочке. Потому как директор магазина ох, как хорошо знал, что просрочка — дело для здоровья жутко опасное…
* * *
И только раз на моей памяти уже привычно молчаливый гонец расщедрился на улыбку и пару фраз.
В конце декабря, в самый канун Нового года. Мол, типа, братаны, мы классно поработали, наверно, можно и о премии поговорить. И, отделив одну из банковских упаковок, где были купюры с серьёзным номиналом, от общей кучи, красноречиво подвинул её к краю стола. Ваше…
Ох, ка-ак мы тот год провожали… Впрочем, и встречали не хуже! Вот такая история из жизни.
Что еще почитать по теме?
Почему «ихтиологи» из Соломенного так не любят читать книжки?
Как в народе рождаются легенды? Лихие 90-е
Какие они были — 1990-е?