…Поздняя осень. На совесть постарался ветер буйный — раздел деревья, чтобы спокойнее им спалось, чтобы листья неугомонные своим шелестом-разговором не тревожили их чуткий сон.
По аллее, ведущей к морскому побережью, идёт немолодая женщина. Глядя на пожухлую растительность, на деревья, кажущиеся такими беззащитными в своей оголённости, открытости, вспоминает когда-то давно прочитанные строки:
Ты был ли — не был, смутно помню.
Что стало с именем твоим?
Так снится музыка глухому,
Так снится первый снег слепым…Так сны, как озаренье,
И долго теплится их след.
Не ждать напрасно повторенья —
Не будет повторенья, нет!
Внезапно налетевший с моря ураганный ветер, оскалившись, поддакивает: «Не был, не был, не был-л-л… Всё ушло-о-о, забудь, забудь, забудь…».
Женщина встрепенулась, остановилась и подумала: «Прав был Пришвин, говоря, что надо свыкнуться с потерей всего, чем обладаешь, и даже — с собственной жизнью. Хотя свыкнуться не значит забыть… Потерять — одно, а забыть — совсем другое… Было, много чего было в жизни: первая неразделённая любовь, рождение детей и внуков, уход в небытие любимого человека и самого преданного мужчины — отца, любимая работа… Да разве всё вспомнишь в одно мгновение!»
Тем временем ветер крепчал, хохоча и сбивая путницу с ног, швыряя в лицо последние листья, обледенелые, покрытые солёными брызгами моря. Горьковато-солёный вкус этих брызг обжигал разгорячённые от волнения губы, добавляя горечи в её думы.
И вдруг взгляд женщины остановился на листочке — он трепыхался на самой верхушке старого клёна, изо всех сил стараясь удержаться на ветке. Вот он изловчился и, свернувшись клубочком, укрыл собой самую нежную, молоденькую почку, с ужасом глядевшую на приближающийся шторм.
И она скорее почувствовала, чем услышала, в шелестении этого умудрённого прожитыми днями листка:
— Помни! Было, всё было — и радость, и счастье, и боль, и потери. Ничего не пропало, и всё имеет свои имена.
Наступит весна, развернутся почки, раскроют листы книги воспоминаний. И вновь оживут воспоминания — светлые, спокойные, мудрые… А когда и ты уйдёшь в вечность, дети и внуки, друзья, услыхав шёпот деревьев, вспомнят светлые и счастливые мгновения жизни, подаренные тобой.
Женщина расправила плечи, подняла голову и направилась к бушующему морю — никакой ветер её не сломает, не выдует из головы воспоминания. Камень, давивший грудь, свалился, душа устремилась ввысь, сердце затрепетало от радости. Жизнь продолжается!
Что еще почитать по теме?
Куда течет река воспоминаний?
Как воспоминания рождают фантазии?
Февраль. Откуда приходит хандра? Часть 1