Проходим мимо стайки ребят, один из которых, высокий, широкоплечий парень (мельком где-то видела его раньше), неожиданно подходит ко мне и спрашивает разрешения присоединиться вместе с другом к нашему с Дашей дуэту. Прогулку мы продолжаем уже вчетвером, и первый снег вдруг невесомыми хлопьями начинает свой неспешный танец…
Канун Нового года. Мама дарит мне очередной флакончик духов с фиалковым ароматом, а ты — милый цветочный горшочек, в котором посреди зимы цветут мои любимые, но какие-то удивительные фиалки, похожие на анютины глазки, что, впрочем, одно и то же. Звучит песня Mylene Farmer. Смотрю в твои серые глаза… Так вот она какая, первая любовь…
Апрельский вечер. Я увлеченно болтаю с новым знакомым, он умен, классно играет на гитаре и весьма остроумен. Заливисто смеюсь над очередной нетривиальной шуткой. Вдруг оборачиваюсь… Ты, твой взгляд, полный отчаянья… Воздух пропитан фиалками. Нам было по пятнадцать…
Прошло много-много лет. Мы больше не виделись с того самого дня. Да и память давно стерла эти страницы, ровно, как и время — чувства. Вот только фиалки — по-прежнему мои любимые цветы. Правда, об этом почти никто не знал и, вероятно, это так и осталось бы тайной, если бы не фиалковые духи «Это был снег нашей встречи…», которые неожиданно создала и прислала мне любимый и талантливый парфюмер, дав им вот такое описание:
«…Я помню, как сейчас… Ты шла по снегу, осторожно ступая… Черное пальто, сапожки и, непременно, красная шляпа и красные перчатки… Ты выгуливала собаку или она выгуливала тебя… Это был только первый снег. Он выпал на еще не успевшие отцвести фиалки… И от тебя тоже шел фиалковый аромат, аромат фиалки из-под снега, нежной ночной фиалки… Дурманящий аромат цветов… Ты шла, как Блоковская Незнакомка… Я любил тебя. Очень любил. И ты любила меня… Любила, но никогда не боялась меня потерять…»
Я читала описание и никак не могла взять в толк, что же нас с ним связывает, кроме моей любви к этим цветам. Поняла лишь через несколько месяцев, когда совершено случайно нашла одну вещицу в маминой квартире… Среди книжных страниц «Трех мушкетеров» лежал… каким-то чудом уцелевший и практически сохранивший свой цвет один хрупкий цветочек тех самых подаренных фиалок… Воспоминания невесть откуда взявшимся вихрем нарисовали картину из прошлого…
В моей, правда, жизни, непреложным из прошлого осталась лишь любовь к фиалкам, ибо сердце… Оно отдано необыкновенно хорошему М… В настоящем.